Ты хочешь замереть. А замереть не можешь – внутри сотни маячков: бежать, бежать, бежать.
Куда – всё просто, правда? От своих мыслей, чувства вины, которое с нами чуть ли не с первой школьной линейки.
Долой тяжелый ранец с плеч. Сними, спрячь в самом тёмном уголке.
От бесконечного потока новостей. Что лавиной соскальзывает с крутых склонов и без того робкого февраля. Гулом.
Гулом в ушах, гулом машин, гулом медиа, злостью – гул, гул, гул. Эхом отзовётся, прикоснётся, встревожит. Не верю, что зло можно оправдать. Разрушительное зло. Тягучее. Хочешь представить, как оно растворяется? У меня нет средства, нет рецепта.
И февраль вдруг робкий. Потому что вины его нет. Потому что для многих он самый мрачный. И без того. Будто транзитный месяц.
Весна так далеко. Весна, как состояние души. Хочется выбежать, крикнуть: мир, я так ждала это время. Вновь открыться нараспашку. Не забирай его. Да, я пытаюсь закрыть глаза, чтобы наконец вытащить себя же на передний план. Для своего же блага. Смотри же, наш микромир кишит метафорами, он говорит, не молчит. Мы поддерживаем его, мы есть. И ты есть. Почувствуй.
А теперь я попрошу тебя закрыть глаза. Представить, где бы ты хотела очутиться? Сделай глубокий вдох, к которому мы так не привыкли. Прочувствуй каждой клеточкой – какое оно, твоё место. Место, куда можно спрятаться. Каждый раз, когда хочется сжаться, исчезнуть. Оглушительный ветер, ты в конфронтации с ним. Обволакивающее тепло. Прохлада. Дай себе волю. Это то, что у нас осталось. Это то, что мы можем бережно нести с собой и поддерживать. Только не доставай с пыльной полки ранец.
